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Las mariposas que hoy vemos, ingrávidas, que se
pueden posar en las flores, en la superficie de las aguas y hasta en las
trémulas ramas del aire, no son otra cosa que una fracasada imagen de lo que el
murciélago fue en otro tiempo: el ave más bella de la creación. Pero no siempre
fue así. Cuando la luz y la sombra echaron a andar, era como ahora lo conocemos
y se llamaba bíguidibela: bíguidi, mariposa, y bela, carne: mariposa de carne,
es decir, desnuda. La más fea y más desventurada de todas las criaturas era
entonces el murciélago. Y un día, acosado por el frío, subió al cielo y dijo a
Dios:
—Me muero de frío. Necesito plumas.
Y como Dios, aunque no cesaba de trabajar, no
vuelve las manos a tareas ya cumplidas, no tenía ninguna pluma. Así fue que le
dijo que volviera a la tierra y suplicara en su nombre una pluma a todas las
aves. Porque Dios da siempre más de lo que se pide. Y el murciélago, vuelto a
la tierra, recurrió a aquellos pájaros de más vistoso plumaje. La pluma verde
del cuello de los loros, la azul de la paloma azul, la blanca de la paloma
blanca, la tornasol de la chuparrosa, su más próxima imagen actual: todas las
tuvo el murciélago. Y orgulloso volaba sobre las sienes de la montaña, y las
otras aves, refrenando su vuelo, se detenían para admirarlo. Y había una
emoción nueva, plástica, sobre la tierra. A la caída de la tarde, volando con
el viento del poniente, coloreaba el horizonte. Y una vez viniendo de más allá
de las nubes, creó el arco iris, como un eco de vuelo. Sentado en las ramas de
los árboles, abría alternativamente las alas, sacudiéndolas en un temblor que
alegraba el aire. Todas las aves comenzaron a sentir envidia de él; y el odio
se volvió unánime, como un día lo fue la admiración.
Otro día subió al cielo una parvada de pájaros, el
colibrí adelante. Dios oyó sus quejas. El murciélago se burlaba de ellos;
además, con una pluma menos, padecía frío. Y ellos mismos trajeron el mensaje
celestial en que se llamaba al murciélago. Cuando estuvo en la casa de allá
arriba, Dios le hizo repetir los ademanes que de aquel modo habían ofendido a
sus compañeros; y agitando las alas, se quedó otra vez desnudo. Se dice que
todo un día llovieron plumas del cielo. Y desde entonces sólo vuela en los
atardeceres en rápidos giros, cazando plumas imaginarias. Y no se detiene, para
que nadie advierta su fealdad.
Leyenda juchiteca. Recopilación de Andrés
Henestrosa, citada en
Cázares González, Fidel G.,
Estrategias cognitivas para una lectura crítica,
México,
Trillas,
2000,
pp.
56-57.
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